¡La Tortuga es meneja!

Supongo que después de tantos años leyendo este mi blog, no será ninguna sorpresa para nadie mi condición de kevin. No, no soy un chico de quince años, aunque aún tenga algunos granos. La piel grasa es lo que tiene, te protege de las arrugas pero a cambio tienes el acné para toda la vida, aunque desde que soy una SEÑORA la cosa ha mejorado mucho. Bueno, vayamos al grano (guiño-guiño codazo-codazo).

Supongo también que a estas alturas todo el mundo sabe que este ha sido un año bastante "mierder". Pero incluso en los peores momentos hay luz en medio de la oscuridad, y la probabilidad de que una posibilidad entre un millón salga bien es del noventa y nueve por ciento, o algo así.

Ahora es cuando me pongo en modo abuela Cebolleta y os cuento mis batallitas de lo complicado que era en los Muy Viejos Tiempos conseguir los libros del Mundodisco, os hablo de los Largos Años Oscuros en los que no se publicaba en este santo país. Y no me habléis de Martin, por los cuernos del Gran Om. La gente que está esperando "Vientos de invierno" (yo ya he dejado de esperar, para qué, será por falta de libros, hola señor Sanderson) puede consolarse pensando que al menos nadie más lo puede leer, y mal de muchos epidemia (huy, lo que he dicho), pero nosotros los kevins sabíamos que el Maestro seguía publicando dos libros al año y nosotros no los podíamos conseguir por medios legales, y menos aún traducidos.

Así que no pude evitar emocionarme cuando Mai Mes, una joven editorial dedicada a la literatura de fantasía y ciencia ficción en catalán, anunció que tenía los derechos de Mundodisco. Solo que ellos lo llaman "Discmón".

(Breve inciso para ponerme en modo Agnes y profetizar que esta gente va a hacer más por la difusión del catalán que mil Conselleríes de Cultura).

Más aún, amenazan con publicar también los libros de "La ciencia del Mundodisco", inéditos legalmente en España (no sé si el libro de cocina de Tata Ogg entrará en el lote, espero que sí).

Y, fieles a la esencia del Mundodisco, no van a publicarlo por orden de publicación en la versión original, sino por series, empezando por el primer libro de cada una. Han empezado por el primer libro de las Brujas, "Igualtat de Ritus" ("Ritos iguales" en castellano) y el primero de la Guardia Nocturna, "Guardies! Guardies!"

La edición es en tapa dura, todos del mismo tamaño (han prometido que siempre serán así), el papel es un poco demasiado fino para mi gusto, pero muy agradable de leer. La traducción es directa del original inglés, y las ilustraciones de portada y de las primeras páginas son originales para esta edición (hasta incluye mapa). Alguien se podría quejar de que las ilustraciones parecen un poco de novela juvenil, pero tampoco es que las de Kirby y Kidby fueran muy "adultas". Y por mi, si algún abuelo despistado le lleva "Igualtat de Ritus" a su nieta de diez años pensando que es un libro "juvenil", mejor. Nunca es pronto para reclutar nuevos Kevins. ¡La Legión Extranjera Klatchtiana necesita carne fresca!

No voy a hacer la crítica del libro porque ya la hice aquí, aquel año en que, ilusa de mí, pensé que iba a poder leer todo el Mundodisco y me quedé en "Brujerías".

Eso sí, debo decir que me estoy riendo más con esta traducción que con la antigua al castellano. "Mala Llet" (Mala Leche) como nombre de pueblo, tiene más gracia que "Culo de Mal Asiento". Y, sí, por fin he entendido el chiste del "cambio de nombre" de Yaya Ceravieja. No fue un despiste de la traductora ni del editor, simplemente Yaya no sabe escribir su nombre y hace con él lo mismo que Tata Ogg con la palabra "banana". Sigo pensando que traducirlo como "Esmerenciana" no fue una buena idea, prefiero la nueva traducción:

Echo de menos los legendarios textos de solapa y contraportada de las primeras ediciones, pero eso ya se perdió en los de P&J.

Compré los dos libros, junto con "Exhalació" (por eso sale en la foto) en la web de Lektu. El servicio de entrega ha sido impecable. En tres días hábiles ya tenía los libros en casa. Francamente, no tienen nada que envidiarle a páginas más famosas. Echadle una miradita a su web, seguro que encontráis algo que os gusta.

Por cierto, ¡Feliz Vigilia de los Puercos y Próspero Año del Tejón Asediado! 

Fuente

Mi Ferrari y otras gloriosas hazañas deportivas

La vida sana es fácil cuando te la ponen fácil.

En mis anteriores domicilios, ir en bicicleta era para valientes. Solo en los últimos tiempos se están tomando en serio los ayuntamientos hacer carriles bici o habilitar calles para que se pueda ir en bici sin la congoja de temer que un coche se te lleve por delante. Pero en Benicasim tengo el carril bici al lado de casa. Así que decidí aprovecharlo.

Mi bici de montaña era un ejemplar baratillo del Decathlon. En uno de los paseos, perdí un pedal. Y las marchas no entraban más que a golpes. Así que, ya que Señorpadre no puede ir en bici, me apropié de la suya.

Craso error. La bici de Señorpadre va como la seda, y las marchas entran con solo rozar el cambio, pero tiene un gran inconveniente.

La barra del cuadro.

No es fácil montarte en una bici cuando tienes que levantar la pierna cual bailarina de can-can para poder poner el culo en el asiento (el cual por cierto, te acaba adormeciendo la rabadilla y alrededores en cuanto llevas media hora montada, a pesar del sillín de gel). Y si encima, la barra te impide poner bien los pies en el suelo en caso de necesidad, pues el accidente está casi asegurado.

Después de tres tortazos bastante humillantes, decidí que quería una bici nueva.

Y ya, puestos, que quería una bici eléctrica.

Así que, tras arduas labores de investigación en internet y varias docenas de viajes a la tienda, acabe gastándome la extra de Navidad en mi Ferrari (iba a llamarla Merche, pero no es alemana):

En realidad, la mía es color crema, pero aparte de eso es exactamente igual.

No es fácil explicar cómo funciona una bici eléctrica, hay que probrarla. No os creáis que es como una moto. Se pedalea igual que en cualquier otra bici, solo que de vez en cuando el motor te ayuda. Una buena combinación de marchas y potencia de motor te hace el pedaleo mucho más fácil.

Según el fabricante, tiene una autonomía de 80 km sin forzarla mucho. No lo he comprobado aún. Yo la cargo todos los domingos para tenerla en forma para el lunes, supongo que este verano cuando le dé más caña tendré que cargarla más a menudo.

Ventajas, pues un montón. De momento, me siento más segura con ella que con la de montaña. El motor te ayuda a arrancar con más facilidad cuando has tenido que pararte en un semáforo. Y el hecho de que sea una bici de paseo, con la barra baja, facilita los frenazos en seco. Al ser más pesada, también es más estable y no me da tanto miedo coger una curva cerrada. El asiento es más ancho y no se clava en sitios delicados (ejem), aunque me temo que es tan duro como el de la otra (voy a tener que comprarme un asiento de gel para esta, que el de la otra lo he intentado y es demasiado pequeño). Y no tiene botellero para los paseos largos, creo que tendré que llevar la botella de agua en la bolsa de manillar.

Y, claro, tiene un inconveniente muy gordo: ¡crea adicción! Ya me lo advirtió el vendedor, y es cierto. Ahora no solo voy y vuelvo del trabajo en ella, sino también de las clases de inglés. Y al salir, en lugar de volver directamente a casa me doy un paseo de media hora. ¿Cómo he podido vivir sin ella?

Pero también os iba a hablar de otras hazañas deportivas. Porque resulta que el pasado verano me apunté a clases de taichi en el polideportivo municipal. Desgraciadamente, fui la única, así que acabé en clase de yoga.

Y resulta que le he cogido afición. Creía que iba a ser algo más tranquilo, pero el "saludo al sol" al estilo de mi profe es lo más parecido a un entrenamieno de los marines que he visto fuera de una película. Toda una combinación de pinzas, planchas, cobras, perros boca abajo y guerreros que hacen que te corra la gotita de sudor por la sien en pleno invierno. Y eso es solo el calentamiento.

El yoga consiste más que nada en estiramientos y en ejercicios de fuerza con tu propio peso, solo que los nombres de los ejercicios se dicen en hindú. Se le da mucha importancia a coordinar el ritmo de los movimientos con el de la respiración, y por suerte al final suele haber diez minutos de relajación. Al día siguiente, tienes agujetas, pero se puede vivir con ellas (no como con las agujetas del GAP, que me hacían desear no tener músculos).

No se me dan nada bien las posturas de equilibrio, y algunas de flexibilidad aún me cuestan, pero teniendo en cuenta que soy una señora mayor con sobrepeso y poca práctica, creo que no lo estoy haciendo nada mal. Y encima me divierto. Y no hago siesta. Y como hay tanta postura boca abajo, tengo que comer pronto y ligero, así que todo son ventajas.

No me voy a volver cachas de aquí al verano, pero que me quiten lo bailao.

PD: Nunca creí que diría esto, pero... ¡Que le den a "Juego de Tronos"! ¡Este año se estrena "Buenos Presagios"! ¡El fin del mundo se acerca! ¡El próximo sábado a la hora del té! ¡Non compredes Betamaqs!

 

Lo que hice estas vacaciones (un fanfic de Mundodisco)

No sé si os he contado que hace unos años me apunté a clases de inglés en la Escuela Municipal de Idiomas. No hacen examen ni dan título oficial, pero me lo paso bien, hago un poco de vida social con menores de ochenta años y me da puntos para el trabajo. Y, bueno, sí, además aprendo un poco de inglés. Cuando salga "Vientos de invierno" ya tendré el nivel suficiente para entenderlo sin tener que esperar dos años más a la traducción. O igual tengo ya cataratas y tengo que pedirle a alguien que me lo lea...

El caso es que ahora ¡por fin! estamos estudiando el pasado. Y de deberes teníamos que escribir una redacción sobre nuestras vacaciones. Lamentablemente, mis vacaciones son muy aburridas. Básicamente: "me levanté tarde, le puse los colirios a Señorpadre, paseé a Keko, me puse a hacer cosas domésticas, comí, hice la siesta, volví a pasear a Keko, volví a ponerle colirios a Señorpadre,  hice la cena y me fui a dormir". A mi me gustan, pero a mis lectores creo que no tanto.

Así, que, como la profe dijo que podíamos echarle imaginación, pues... lo he hecho. He escrito un fanfic en el que me voy de vacaciones a la fantabulosa Ankh-Morpork.

Pido disculpas "de hantebraso" por todos los crímenes cometidos contra la ortografía y la gramática. Y ya advertidos, os dejo mi obra maestra (acabo de enviársela a la profe por correo electrónico, así que ya no hay vuelta atrás): "WHAT I DID LAST HOLLIDAYS" (¡¡¡CON MIL ELEFANTES!!!)

Tres días, tres citas II.

Seguimos con el meme de Barrillete Cósmico. Esta vez toca lección de economía, a cargo del Maestro Pratchett y uno de sus mejores personajes. Analizadla con cuidado, que tiene miga. Pertenece a "Hombres de Armas". He estado a punto de poner el Juramento de la Guardia Nocturna de Ankh-Morpork, pero eso hay que descubrirlo por uno mismo.

"La razón por la que los ricos eran ricos, razonaba Vimes, era que se las arreglaban para gastar menos dinero.Tomemos el caso de las botas, por ejemplo. Él ganaba treinta y ocho dolares al mes mas complementos. Un par de botas de cuero realmente buenas costaba cincuenta dolares. Pero un par de botas, las que aguantaban mas o menos bien durante una o dos estaciones y luego empezaban a llenarse de agua en cuanto cedía el cartón, costaban alrededor de diez dolares. Aquella era la clase de botas que Vimes compraba siempre, y las llevaba hasta que las suelas quedaban tan delgadas que le era posible decir en que lugar de Ank-Morpork se encontraba durante una noche de niebla solo por el tacto de los adoquines.Pero el asunto era que las botas realmente buenas duraban años y años. Un hombre que podía permitirse gastar cincuenta dolares disponía de un par de botas que seguirían manteniéndole los pies secos dentro de diez años, mientras que un pobre que solo podía permitirse comprar botas baratas se habría gastado cien dolares en botas durante el mismo tiempo y SEGUIRÍA TENIENDO LOS PIES MOJADOS. Esa era la teoría "Botas" de la injusticia socioeconómica del capitán Samuel Vimes.

Mañana la última.

Brujería, brujería...

Me temo que no voy a conseguir el objetivo de leerme todo Mundodisco este año. Ya es Agosto y acabo de terminar "Brujerías", que era el sexto libro. Culpa de Mundobola y sus obligaciones. Pero bueno, si no es este año ya será el siguiente.

Al grano, como diría un dermatólogo. "Brujerías" (Wyrd Sisters en el original) es el sexto libro de la serie Mundodisco, y hay debate sobre si es el primero o el segundo de la serie de las Brujas. Yo opino que es el primero, ya que en "Ritos iguales" aparecía Yaya Ceravieja pero no las demás, aunque el resto del mundo parece pensar que es el segundo.

La novela se publicó en 1988 en Inglaterra, y en 1992 en España, en la colección Gran Fantasy de Martínez Roca. Hay algunos gazapos del tipo confundir a una bruja con otra en los diálogos, y una falta ortográfica que me hizo doler los ojos (un "a" donde debería haber ido un "ha"), pero aparte de eso no había muchas protestas por erratas en los foros, que yo recuerde.

"Brujerías" es una parodia de "la obra escocesa", de "Hamlet" y de las leyendas tradicionales sobre príncipes que regresan para reclamar el trono de sus padres. Y también trata sobre la propaganda, la "cabezología", cómo volver loco a un cocinero, y lo afortunado que es el Puercoespín entre todos los animales.

La gente suele atribuirle a Martin la manía de matar personajes a diestro y siniestro. Creo que en número de muertos, Pratchett gana de largo. Y además, con Pratchett estar muerto no significa quedarte sin diálogo:

—¿Cómo sabré cuál es mi destino?
—Tengo entendido que estas cosas se revelan tarde o temprano.
—¿Nadie podrá verme?
—Oh, sí, los que tengan poderes psíquicos, los parientes cercanos. Y los gatos, claro.
—Detesto los gatos.
El rostro de la Muerte se tensó un poco más, y sus órbitas oculares se tornaron rojas, sugiriendo que la muerte era demasiado buena para los que odiaban a los gatos.

A partir de aquí, spoilers. Desde el 92 ya podríais haberla leído, pero los miembros de la Legión Extranjera Klachtiana sabemos cómo funciona el entrenamiento.

Este diálogo es de LA MUERTE (cómo no) con Verence, difunto rey de Lancre  Verence acaba de ser asesinado por su malvado primo, el duque Felmet, azuzado por su no menos malvada esposa (la de Felmet, la de Verence descubrimos más tarde que murió de parto). Un leal guardia se lleva al príncipe heredero para ponerlo a salvo, y perseguido por los soldados de Felmet, acaba muriendo, después de dejar al bebé en brazos de Yaya Ceravieja, que acababa de terminar el Aquelarre con sus otras dos compañeras.

Las brujas del Aquelarre son tres: Yaya Ceravieja, a la que ya conocemos de "Ritos iguales": práctica, poderosa y seria. Tata Ogg, casi igual de poderosa y también muy práctica, pero juerguista, promiscua y demasiado aficionada a cantar Cierta Canción.

Aquí podéis ver el contraste de caracteres entre las dos brujas mayores:

(De paso, es un ejemplo de gazapo de los que os hablaba. La segunda frase es evidentemente de Yaya. Cristina se debió hacer un lío con los nombres de las brujas).

Y Magrat Ajostiernos, la más joven. Una bruja "New age" llena de ilusión y buenas intenciones,

De Magrat, lo mejor que se podía decir era que se trataba de una mujer decentemente vulgar, plana como una tabla de planchar con dos guisantes bajo el forro, aunque tuviera la cabeza demasiado llena de fantasías.

Magrat fue adiestrada por la Abuela Whemper, una bruja experimentadora. ¿Que qué es una bruja experimentadora? Pues esto:

Para proteger al niño, las brujas se lo entregan a una pareja de actores de un teatro ambulante. Y para cumplir con el tópico, le conceden tres dones. Solo que como Yaya, Tata y Magrat no son Flora, Fauna y Primavera, sus dones no son como los de las demás. En lugar de belleza, sabiduría y felicidad, razonan que, ya que el dinero no lo es todo, si sale a su padre ya será guapo y la sabiduría la tendrá que aprender él solo, es mejor que haga amigos con facilidad, que tenga una memoria estupenda y que siempre sea quien cree ser. Lo cual le acaba convirtiendo en el mejor actor de su compañía y prácticamente del Mundodisco.

Pero mientras tanto, el pequeño reino de Lancre está en problemas. Porque Felmet y señora odian el reino. Y de paso quieren destruir a las brujas. Pero esto choca con la oposición de los habitantes, que tienen buenos motivos para tenerles aprecio a sus brujas:

Así que hay que recurrir a la propaganda. Y Felmet y señora comienzan una campaña de desprestigio contra las Brujas, aconsejadas por el bufón de la Corte, un tipo bajito con cara triste que se ha enamorado de Magrat, el pobre.

Paralelamente, al difunto rey Verence el no tener cuerpo le ha vuelto más listo de lo que era en vida. Y se le ocurre secuestrar al gato de Tata Ogg para atraer una bruja al castillo y conseguir su ayuda para vengarse de sus asesinos (en este libro, el gato de Tata se llama Mandón, posteriormente su nombre inglés (Greebo) se quedaría sin traducir). Además, se ha dedicado a echar demasiada sal en la comida de Felmet y ha hecho amistad con los demás fantasmas del castillo (hay hasta un hombre del Paleolítico paseándose por allí)

El plan surte efecto, y tras una divertidísima escena en la que los duques intentan asustar a Tata amenazándola con la tortura, la bruja es rescatada por sus dos amigas y vuelve a su casa llevando una piedra en el bolsillo a la cual van "agarrados" el fantasma de Verence y un montón más que se apuntan a la fiesta y se dedican a pasearse por la casa de Tata haciendo lo mismo que hacían en el castillo.

Como la gente de Lancre se comienza a creer la propaganda de los duques y osan perderle el respeto a las brujas, éstas deciden meterse en política. 

Así que hacen un hechizo para que el tiempo avance 15 años (es fácil hacer un hechizo antes de que cante el gallo si tienes una docena de hijos y tres o cuatro docenas de nietos, y sabes dónde viven todos los gallos...) y el príncipe heredero, que se llama Tomjon y es muy feliz siendo actor, vuelva a Lancre a reclamar su trono. Lo malo es que la compañía de los padres adoptivos del chico se acaba de instalar en Ankh-Morpork y se están construyendo un teatro. Por ese motivo, aceptan la bien pagada oferta del duque Felmet para escribir e interpretar una obra de teatro que trata de lo bueno que es Felmet, lo malas que son las brujas y lo cabroncete que era el difunto Verence.

El lío está servido. Sobre todo si el equivalente a Shakespeare en el Mundodisco es Hwel, un Enano que se escapó de la mina para irse con la compañía de teatro, y que no para de tener inspiraciones de todas clases.

Naturalmente, el estreno funciona fatal: las Brujas y el fantasma de Verence interfieren con los actores, Muerte tiene que interpretarse a si mismo porque acaba de "segar" al actor que le interpetaba, Felmet enloquece definitivamente y trata de matar a todo el mundo con un puñal trucado de los que se usan en el teatro. Y todo para que al final el joven heredero no acepte el trono porque quiere seguir siendo actor.

Menos mal que las brujas siempre tienen solución para todo. Y resulta que el bufón es el hermano mayor del joven Tomjon. Así que le coronan a él.

Después de todo, ¿quién va a enterarse de que sí, son hermanos de padre, pero el susodicho padre no era el difunto Verence? La realeza tiene que empezar por alguna parte, ¿no?

Para terminar, unos breves apuntes sobre la teología de Mundodisco:

Para comprender toda religión es imprescindible saber que a los Dioses les divierte ver a las niñas saltando a la comba con alambres de púas, juegan a cosas que no son el ajedrez con los destinos de los mortales y los tronos de los Reyes. Es importante recordar que siempre hacen trampas, del principio al final.

En resumen, una buena novela del Mundodisco. Todavía es más parodia que sátira, y si no conoces al menos un poco el original no pillas los chistes (ese Felmet mirando al precipicio y murmurando sobre que los árboles le tienen manía...), pero ¿quién no conoce algo de Shakespeare aunque sea por haber visto un trozo de una película por la tele? Las tres brujas son de los mejores personajes del autor (no lo he mencionado en el resumen, pero solo por la escena de la invocación del demonio en el lavadero, este libro es oro puro).



Mirad, por si no conocíais nada de ese tal Shakespeare, os dejo un regalito. Para que os alegréis la vista y el oído:

Bien, el próximo libro en la lista es "Pirómides". Es uno de los pocos que no está integrado en ninguna serie, y creo que no es demasiado popular entre los kevins, pero a mi me gusta. Os dejo la contraportada y una muestra de los legendarios textos de solapa, lamentablemente desaparecidos en las nuevas ediciones:

Actualmente, el texto de contraportada es esto:

Un nuevo miembro de la hermandad de asesinos hereda el reino de Djelibeyi, conocido por sus monumentales pirámides y el glorioso hecho de que dentro de sus fronteras nada ha cambiado en 1.500 años. Sin embargo, el nuevo monarca no está dispuesto a que las cosas sigan igual...

Definitivamente, no hay color.

Bueno, gente. Hasta la próxima entrada. Sed buenos.

Rechicero y La Corona del pastor

El haber leído prácticamente a la vez la última novela del Mundodisco y la quinta me ha producido una sensación extraña. Como con Rechicero voy a soltar spoilers y con la otra trataré de no hacerlo, creo que voy a comenzar a hablaros de mi experiencia con "La corona del pastor". La por desgracia y en serio, última novela del Mundodisco (Rhianna Pratchett ha dicho más o menos que ella tiene vida propia, y que se va a dedicar a su trabajo y a gestionar los derechos de autor de posibles adaptaciones, pero los libros de Mundodisco terminan aquí).

Igual ha sido una impresión equivocada, pero toda la novela me ha dado la impresión de ser una despedida. Un cerrar el círculo. La Saga de las Brujas comenzó con una niña que quería ser mago, y termina con un chico que quiere ser bruja. Ocurre algo "muy tocho", según la expresión de la gente de "La Universidad Invisible", concretamente una muerte. Y ocurre de una forma tan bonita y tan dulce, y, porque no decirlo, tan parecido a como le ocurrió al Maestro, que pone un nudo en la garganta y te da un escalofrío.

Una de las cosas que suelen molestarme en Cierto Tipo de Fantasía es el conservadurismo. "¡Ay qué pena, la magia se apaga, los seres elementales se van, qué va a ser de nosotros!" "¡Ay, qué asco, máquinas, progreso, puaj!" Terry no era así. Este último libro se puede leer también como una oda al progreso. Creo que la frase que más se repite es "el mundo no es para vosotros, está llenándose de hierro", pero dicha como algo bueno.

Casi todos los personajes del Mundodisco aparecen en esta novela aunque solo sea para saludar. Y desde el principio, con todos esos textos de escritores diciendo cuánto admiraban a Sir Pterry, al final con ese epílogo de su amigo, todo está gritando "despedida".

Pero pocas cosas dan más pena que este texto:

Por cierto, si os lo estabais preguntando, una "corona de pastor" es esto:

Fuente y más información

Y ahora voy a hablar de Rechicero. Puede que suelte spoilers, pero la novela es de 1988. Si eres demasiado joven y aún no la has leído, largo de aquí hasta que lo hayas hecho.

Esta es la bonita edición de Martínez Roca que yo tengo en mi poder. La de ahora tiene la misma ilustración, aunque es más flojita.

Bueno, ¿de qué va Rechicero? Pues resulta que en el Mundodisco, un octavo hijo de un octavo hijo se convierte automáticamente en mago. Y los magos deben ser célibes. ¿Por qué? Porque si los magos fueran tan prolíficos como sus padres y abuelos, podrían acabar teniendo ocho hijos. Y un octavo hijo de un mago es más que un mago. Es un Rechicero. Magia pura, salvaje, peligrosa.

O sea, que lo que siempre le pasa a Rincewind. El Mundodisco está en peligro y a él le toca salvarlo, huyendo con el Sombrero de Archicanciller para evitar que caiga en manos de un poderosísimo Rechicero que resulta que es un niño de ocho años.

Naturalmente, Rincewind no estará solo en su aventura. Le acompaña... o más bien le secuestra, Conina, una bella joven que resulta ser hija de Cohen el Bárbaro. Conina tiene un grave problema. Sus genes la impulsan al barbarismo, pero ella quiere ser peluquera. Nadie quiere un lavado y corte de cabeza, se lamenta.

Mientras tanto, los magos se han hecho con el poder en Ankh-Morpork, convirtiendo al Patricio en un lagarto y metiéndolo en un tarro de cristal. Y se dedican a construirse torres y declararse guerras mágicas los unos a los otros.

Como en la mayoría de las novelas, la ciudad de Ankh Morpork tiene su importancia. Aquí conocemos por primera vez a esa gente maravillosa, el Gremio de Comerciantes, y su talento publicitario.

Rincewind y Conina se encontrarán con pintorescos personajes, como por ejemplo, Nijel el Destructor, que ha aprendido a ser un "Eroe Varvaro" en un libro (en la que me temo que es la primera aparición no acreditada del gran Y Voy A La Ruina Escurridizo).

Las cosas se complican más aún cuando los magos capturan a los dioses y los gigantes de hielo tienen vía libre para desencadenar el Apocrilipsis mientras los Cuatro Jinetes se emborrachan en una posada en el desierto de Klatch. Jinetes que se llevarán la sorpresa al final de todo de que se han convertido en El Jinete y Los Tres Peatones porque Rincewind y compañía les han robado los caballos para llegar a tiempo a Ankh Morpork.

Al final de este libro, Rincewind se quedaba atrapado en las Dimensiones Mazmorra. El siguiente libro de esta Serie tenía que ser Fausto Eric, donde nos explica cómo consigue salir para protagonizar tres o cuatro novelas más. Pero... esto es España. Y P&J, que había conseguido los derechos tras la desaparición de Martínez Roca Gran Fantasy, consideró oportuno saltarse diez libros de la serie para ponerse al día. La presión de los fans les obligó a rectificar, pero la versión ilustrada de Fausto Eric nunca se ha publicado en España. Una lástima.

La siguiente novela que toca es "Brujerías", la segunda novela de Yaya Ceravieja y primera novela del Aquelarre de Lancre. Os dejo la contraportada y texto de solapa originales para que vayáis haciendo boca:

Y ahora, buscad las cinco diferencias con el texto de contraportada de la edición que se está vendiendo ahora:

Tres hermanas brujas se oponen radicalmente a los reyes del país de Lancre. Tienen sus motivos para ello, y también un maquiavélico plan para alzarse con la victoria. Naturalmente, los habitantes de Lancre se verán involucrados y todo derivará hacia una convulsión caótica.

Y eso no es nada. Os vais a caer de culo con lo que le hicieron a "Guardias, guardias"...

Gracias

Por enseñarnos:

• Que todo mejora ¡¡¡Con Mil Elefantes!!!
• Que las oportunidades de una entre un millón salen bien el 99 por cien de las veces.
• Que vivimos En Un Mundo Enloquecido.
• Que a un Puercoespín erizo nunca se le puede joder

• Que la magia está muy bien, pero si de verdad quieres conseguir algo, arremángate y ponte a trabajar.
• Que nunca hay que fiarse de nadie que diga "Y Voy A La Ruina".
• Que la Tortuga Se Mueve.
• Que los elfos son unos cabrones aunque tengan mucho glamour y buenos publicistas.
• Que nunca hay que subestimar lo que puede hacer un Enano con una escalera.
• De dónde vienen los dragones.
• Que personal no es lo mismo que importante.
• Que da igual la especie de tu pareja mientras le guste dar largos paseos por la ciudad.
• La Teoría Económica de las Botas de Sam Vimes.

"La razón por la que los ricos eran ricos, razonaba Vimes, era que se las arreglaban para gastar menos dinero.Tomemos el caso de las botas, por ejemplo. Él ganaba treinta y ocho dolares al mes mas complementos. Un par de botas de cuero realmente buenas costaba cincuenta dolares. Pero un par de botas, las que aguantaban mas o menos bien durante una o dos estaciones y luego empezaban a llenarse de agua en cuanto cedía el cartón, costaban alrededor de diez dolares. Aquella era la clase de botas que Vimes compraba siempre, y las llevaba hasta que las suelas quedaban tan delgadas que le era posible decir en que lugar de Ank-Morpork se encontraba durante una noche de niebla solo por el tacto de los adoquines.Pero el asunto era que las botas realmente buenas duraban años y años. Un hombre que podía permitirse gastar cincuenta dolares disponía de un par de botas que seguirían manteniéndole los pies secos dentro de diez años, mientras que un pobre que solo podía permitirse comprar botas baratas se habría gastado cien dolares en botas durante el mismo tiempo y SEGUIRÍA TENIENDO LOS PIES MOJADOS. Esa era la teoría "Botas" de la injusticia socioeconómica del capitán Samuel Vimes."

• Que "bruja" es un cumplido y no un insulto.
• Que a los dioses les gusta ver a las niñas saltando a la comba con alambres de espino.
• Que más de tres signos de admiración son el claro síntoma de una mente transtornada.

Gracias por estos años de risas, Sir Pterry. Conseguiste hacerme olvidar que vivía en Tiempos Interesantes.

Lo sé, lo sé, llevo un día de retraso. Pero a estas alturas ya deberíais conocerme...

Reto lector 4: "Mort"

¡Y por fin, en este libro, han corregido la gran cagada editorial de los tres anteriores, y LA MUERTE habla EN MAYÚSCULAS! Aunque solo sea porque parte del argumento no se entiende si... ¿Él? ¿Ella? hablara en minúsculas.

Ya os lo he contado varias veces, pero insisto. Este fue mi primer libro de Mundodisco. Los hay mucho mejores, pero le tengo un especial cariño. Además, se nota un brutal salto de calidad desde "Ritos iguales" hasta "Mort". Los chistes tienen más gracia, y la épica es... mucho más épica.

Bueno, todo lo épico que puede ser algo en Mundodisco, donde las princesas en apuros duermen con pijamas color rosa estampados con conejitos.

"Mort" se publicó en 1987. Es la cuarta novela de la serie Mundodisco y la primera de la serie de la Muerte. Originalmente en España la publicó Martínez Roca en su colección Gran Fantasy (ahora esa edición es inencontrable salvo en sitios donde vendan libros de segunda mano).

El protagonista de este libro es Mortimer ("Mort"), un adolescente simpático y de buen corazón pero increíblemente torpe y despistado. Eso es un grave problema, ya que su familia se dedica a cultivar uvas reanuales, y un despiste del chico podría provocar un enorme desgarro en el espacio-tiempo.

Reciben el nombre de reanuales aquellas plantas que crecen hacia atrás en el tiempo. Se siembran este año y crecen el año pasado. La familia de Mort estaba especializada en la destilación de vino de uvas reanuales. Se trataba de una fruta muy poderosa y buscada por los adivinos puesto que, como es obvio, les permitía ver el futuro. El único inconveniente era que la resaca se producía la mañana antes, y había que beber mucho para reponerse.

Así que su padre le lleva a una feria de contratación, con la esperanza de que alguien tome al chico como aprendiz y le dé un empleo menos peligroso para el universo.

Y la única... "persona" que se digna contratar al chico es LA MUERTE.

-¿Dónde dijo que tenía el negocio? ¿Queda muy lejos?

-A UNA DISTANCIA NO MAYOR DEL ESPESOR DE UNA SOMBRA. ALLÍ DONDE ESTUVO LA PRIMERA CÉLULA ESTUVE YO. ALLÍ DONDE ESTÉ EL HOMBRE ESTOY YO. CUANDO LA ÚLTIMA VIDA SE ACURRUQUE DEBAJO DE LAS ESTRELLAS HELADAS, ALLÍ ESTARÉ YO.

-Veo que se mueve usted mucho.

Una de las cualidades de Muerte es que solo son capaces de verla las personas con capacidades paranormales (magos y brujas), los gatos y ahora su aprendiz. El resto de seres humanos ve una ilusión óptica. Al principio a Mort no le hace mucha gracia trabajar para alguien que "mata gente", pero se le pasa pronto

LA GENTE SE HACE MATAR SOLA. ES UN ASUNTO DE ELLOS. YO ME LIMITO A TOMAR LAS RIENDAS A PARTIR DE ENTONCES. AL FIN Y AL CABO, ESTE MUNDO SERÍA UNA SOBERANA ESTUPIDEZ SI LA GENTE SE HICIERA MATAR SIN MORIRSE, ¿NO TE PARECE?

Fijaos bien en la última frase. Es el argumento de "El Segador".

Bueno, a lo que íbamos. La Muerte se lleva a su aprendiz a su casa, donde el chico conoce a Ysabell, la hija adoptiva, y a Albert, el mayordomo. Albert me representó un pequeño problema, porque por culpa de la situación política de este santo país, mi cerebro insistía en pronunciar Albért en lugar de Álbert (¡malditos, me estropean hasta esto!).

Albert es un señor un poco peculiar.

...Y todas las reinas eran altas y pálidas, y llevaban unas cosas como sombreros en la cabeza.
-¿Pasamontañas? - preguntó Mort.
-Sí, eso. Y las princesas eran hermosas como largo es el día. Y tan nobles que notaban un sedante a través de doce colchones.

Resulta que, como descubrimos más adelante, Albert no es otro que el gran Alberto Malich, el mago más grande de todos los tiempos, fundador de la Universidad Invisible.

Lo cierto es que la Muerte tiene una segunda intención. En su casita no pasa el tiempo, y la pobre Ysabell lleva demasiado tiempo siendo adolescente (treinta y cinco años, concretamente), soltera y, para gran pesar suyo, entera.

Así que el poco sutil plan de Muerte es "ennoviar" a su hija y al aprendiz. Al principio las cosas no funcionan demasiado bien.

-No me casaría contigo aunque fueses el último hombre del Disco -le informó ella dulcemente.
-Podríamos tener una especie de relación odio-odio -sugirió Mort.

Pero Muerte tiene otro plan aún más siniestro. Y es cargarle todo su trabajo a Mort mientras ella se toma unas pequeñas vacaciones.

Los primeros trabajos de Mort salen bien, pero resulta que le toca "recoger" el alma de la reina Kelirehenna IV (alias Keli), una chica de dieciséis años (de verdad, no como los de Ysabell), guapa y pelirroja. He dicho ya que Mort es un adolescente, ¿verdad? Pues las hormonas toman el mando, y quien acaba "recogido" es el asesino.

El pequeño problema es que según el destino, Keli debería estar muerta. Y todo el mundo actúa como si lo estuviera, hasta el punto de que la pobre chica debe recurrir a los servicios de un Mago, al que contrata como Reconocedor Real.

Y como la realidad en el Mundodisco siempre encuentra la forma de "reajustarse", la historia como debería ser avanza implacablemente hacia ella, amenazando con dejarla muerta de verdad.

Mientras tanto, LA MUERTE está en Ankh-Morpork, investigando qué es eso de la diversión.

-¿POR QUÉ A LA GENTE LE GUSTA ESTAR BEBIDA? ¿ES DIVERTIDO?
- Les ayuda a olvidarse de la vida. Y ahora, apóyese ahí mientras abro la puerta...
- OLVIDARSE DE LA VIDA, JAJAJA

Lo malo es que Albert, viendo que Mort comienza a creerse el amo del corral (lo cual se manifiesta haciendo que cada vez más el chico hable en mayúsculas, ¿veis por qué es importante?) decide regresar a la Universidad Invisible y obligar a los Magos a practicar el rito de Cuesti-Hente. Aquí tenemos un divertido cameo de un viejo conocido:

- Si señor, me dejaré de tonterías, señor. Rincewind, señor. Soy el ayudante del bibliotecario.

- ¿Qué clase de bibliotecario iba a quererte como ayudante?

- Ook

Y hasta aquí puedo contar.

Esta novela tiene grandes hallazgos "mitológicos", como la sala donde la Muerte guarda los relojes de arena que marcan el tiempo de vida de los humanos y la biblioteca donde las biografías de la gente se escriben solas. Se deja caer el hecho de que cuando la gente deja de creer en ellos, los dioses se mueren (eso es el argumento de "Dioses Menores"), y tiene grandes escenas, como la muerte del Gran Visir, o la coronación de Keli, con estampida de elefante incluida (aunque es solo uno, no mil). Y muchas, muchas, pero muchas coles de Bruselas.

El próximo libro es "Rechicero". Como ya tengo la edición en papel, os dejo una foto de los maravillosos textos de solapa con que se nos deleitaba en los Buenos Viejos Tiempos:

Y recordad: LA JUSTICIA NO EXISTE. SOLO EXISTO YO.

¡Tesssoroooo!

Por fin, después de dos años separada de ellos, ayer conseguí recuperar a mis Pterrys en formato físico. ¡Míos, míos, todos míos! ¡Mis Malditos Ratas Descatalogados! ¡Mis Paga y Jódete de chillonas cubiertas color fosforito! Por fin están todos en las estanterías encima de mi cama. Observaréis que son de diferentes formas y tamaños. Culpad a las editoriales, que no parecen ser capaces de ponerse de acuerdo sobre esos asuntos.

De izquierda a derecha, "Mitos y leyendas. Maravillas del mundo", uno de los libros que, como se dice ahora, "marcaron mi infancia", "El último héroe", los Descatalogados de Martínez Roca, todo el resto de la serie hasta ahora, "El color de la magia" y "La luz fantástica", las tres antologías donde han aparecido relatos del Maestro, "Buenos presagios", la serie de Johnny Mawell, "El éxodo de los gnomos", y luego tenemos a "Drácula", en plan fronterizo, y los libros de la colección de Grandes Clásicos que me estoy haciendo con la idea de sustituir los libros de bolsillo y tener una biblioteca "gonita" (y de conseguir más que quería tener y no tenía a un precio bastante decente). No le hice foto, pero en la librería que tanto sufrimiento nos costó, están ya la "Gran Enciclopedia de la fauna" y "Los perros".

Debo confesar que, aunque la Fauna viajó en una cómoda caja de cartón, tuve que traer mis Mundodiscos metidos en una bolsa de basura, cual corrupto acarreando billetes de quinientos. La cosa sucedió más o menos así:

Llegué a mi antiguo piso pensando que allí encontraría una gran caja donde meter los libros. Estaba segura de que la caja estaba allí. Pero... no estaba.

Recordé haberla visto en Otro Sitio, le dije a Señorpadre que fuéramos a por ella pero se hizo el remolón, que si no iba a haber tiempo, que si con lo que cuesta aparcar en nuestra plaza, no quería irse... 

Así que decidí dejar los libros en un montoncito para cuando pudiera ir a buscar la dichosa caja y llevármelos debidamente.

Y entonces, Señorpadre encontró un paquete de bolsas de basura extragrandes y extrafuertes, y que, oye, porque no los metíamos allí.

Así que metí los libros en la bolsa lo mejor que pude, me las apañé para ponerlas sobre el transportín con ruedecitas y las transporté hasta el coche, donde los metí en el maletero.

Y lo curioso es que a pesar de mis malos modales, mis chicos han llegado enteros, sin una página doblada ni nada. No puedo decir lo mismo de la pobre bolsa, que quedó desgarrada por los cantos de los susodichos.

Todavía me queda una buena porción que transportar. Se han quedado mis Jorgitos, por ejemplo. Y mis Astérix. Voy a tener que hacer recopilación de cajas de cartón para transporte.

Y para rematar, el recopetín. Después de ponerlos en su sitio, fui a enseñarle el resultado a Señorpadre. Opinó que había quedado muy bonito, pero...

- Ahí encima aún cabe otra estantería.

Continuará, me temo...


PD: La gente del podcast "La Universitat invisible" han sacado una versión en castellano. Se llama, cómo no, "La Universidad invisible". Los dos primeros capítulos están dedicados al Mundodisco, no sé si van a seguir por ahí o hablarán de otros asuntos como su versión en catalán, pero de momento me parecen dos podcast muy recomendables.

PD 2: Ya he terminado "Mort". Mañana o pasado, caerá reseña.

Reto Lector 3: Ritos iguales

No soy una dama, soy una bruja.

Escrita en 1987, esta fue la primera novela de Mundodisco que se publicó en la colección Gran Fantasy de Martínez Roca (hasta que cerraron "la paraeta", el resto de libros de Mundodisco se publicó ya en esa colección).

Portada. Sacada de aquí.

Al parecer, ahora se la considera la primera novela de la serie de las Brujas. No estoy de acuerdo. Para mi, las Brujas son tres. Como mucho, podría considerarla una precuela, en la que nos introducen a la más bruja de las Brujas, la sin par Esmeralda (¿o es Esmerenciana?) Ceravieja.

La comadrona se llamaba Yaya Ceravieja. Era una bruja, circunstancia completamente aceptable en las Montañas del Carnero, donde nadie decía nada en contra de las brujas. Al menos, nadie que quisiera levantarse por la mañana con la misma forma que tenía al acostarse.

La Muerte sigue hablando en minúsculas, pero es la última vez. Le he echado una miradita a "Mort", y por fín, ÉL habla como es debido. Me he emocionado y todo.

Curiosamente, recuerdo haber leído una frase que no estaba en la edición que he leído ahora, o igual era de otro libro de la Saga de las Brujas. Concretamente, en la primera descripción de Yaya te hablaban de que su rostro era "atractivo pero algo equino". Aquí no la he visto. Cuando tenga el libro físico, compararé.

Debo empezar diciendo que la novela me ha gustado más ahora que la primera vez que la leí. Es lógico, supongo. La primera vez leí los libros desordenados, a medida que podía comprarlos, y "Ritos iguales", comparado con "Brujerías", no tiene nada que hacer el pobre. Pero después de los dos primeros, la cosa mejora mucho.

"Ritos iguales" comienza con la muerte de Tambor Leño, un mago. Antes de morir, un mago debe dejar su bastón en manos de su sucesor, que debe ser obligatoriamente el octavo hijo de un octavo hijo. Y así lo hace Tambor Leño, solo que resulta que en esta ocasión el "octavo hijo de un octavo hijo"... resulta ser hija.

Primer problema: las mujeres en Mundodisco no pueden ser magas. Lo dice la tradición, y la tradición hay que respetarla, ¿no?

El problema es que cuando Tambor Leño puso su bastón en las manos de la pequeña Eskarina, la "magia de mago" comenzó a reclamar a la niña. Y después de que Yaya Ceravieja fracase en su intento de convertirla en bruja, no tienen más remedio que emprender camino hacia la Universidad Invisible para convertirla en maga.

Las posibilidades de una entre un millón salen bien nueve de cada diez veces.

Naturalmente, los magos la echan, así que Yaya la infiltra como criada.  Y a través de los ojos de las dos vemos el funcionamiento de la Universidad Invisible, y cómo Simón, un joven mago recién llegado, comienza a revolucionar la magia con nuevos conceptos sobre la vida y el universo. El problema es que la prodigiosa mente de Simón atraerá a las Cosas de las Dimensiones Mazmorra y todo estará a punto de acabar en desastre.

En esta novela se apuntan varios detalles que serán importantes en el futuro: lo que les pasa a los animales que viven cerca de la Universidad Invisible (esas hormigas construyendo pirámides con terrones de azúcar son el precedente de Gaspode, o de las ratas de "El increíble Mauricio"), el celibato de los Magos, el progreso en el concepto de magia del que acabará surgiendo Maleficio, y porqué Yaya tuvo que acabar escribiendo su famoso cartel de "NO ESTOI MUERTA".

Todavía no es de las buenas-buenas, pero ya es mejor que las dos primeras. Casi que le daría un seis.

La próxima es "Mort". No voy a ser muy objetiva con ella, fue la primera que leí y nada puede estropear el recuerdo. Como muestra, una cita, probablemente la más famosa del libro:

Ankh-Morpork había coqueteado con muchas formas de gobierno, y había terminado asumiendo ese tipo de democracia que se conoce como 'Un Hombre, Un Voto'. El Patricio era el Hombre, y el Voto era el suyo.

Reto Lector 2016: Las Reseñas.

Voy a ir dejando en esta entrada los enlaces a las reseñas a medida que las vaya publicando, para que sean más fáciles de encontrar. Espero que las disfrutéis.

Primera Reseña: El color de la magia (1983)

Segunda reseña: La luz fantástica (1986)

Tercera reseña: Ritos iguales (1987)

Cuarta reseña: Mort (1987)

Reto lector 2: La luz fantástica. ("Agua caliente, buenoz dientez y papel higiénico zuave")

Es de todos sabido que las cosas de universos indeseables siempre están tratando de colarse en este, que es el equivalente psíquico a céntrico y bien comunicado.

Esta novela se publicó en 1986. La primera edición en España, como "El color de la magia", fue en la colección Fantasy de Martínez Roca. Fue la última, la tercera y todas las demás hasta la llegada de los Largos Años Oscuros se publicaron ya en Gran Fantasy. La ilustración de portada fue de Josh Kirby y la traducción al español, otra vez de Cristina Macía.

He de explicar que hasta que consiga la edición física, que está cogiendo polvo en mi anterior domicilio, estoy leyendo las ediciones electrónicas de P&J. Está siendo bastante útil para comparar. De momento, Muerte sigue hablando en minúsculas, lo que le quita bastante gracia a la escena del Rito de Cuesti-Hente, por ejemplo.

Portada de la edición de Martínez Roca-Fantasy. Sacada de aquí.

A partir de aquí, spoilers a mansalva.

"La luz fantástica" comienza justo cuando termina "El color de la magia". Rincewind y Dosflores se están cayendo por el borde del mundo. Y entonces, la realidad se "reordena" y aparecen a salvo en un bosque.

La novela está un poco mejor armada que "El color de la magia". Aquí ya se adivina una línea argumental algo más fluida, mientras que la primera novela era apenas una sucesión de episodios. Conocemos el funcionamiento de la Universidad Invisible (la más alta institución de enseñanza de magia del Mundodisco), cuyo Archicanciller es un pariente lejano de Yaya Ceravieja y también al más grande y famoso héroe del Mundodisco, autor de la cita que podéis leer entre paréntesis en el título y de otras no menos célebres:

- Ochenta añoz en el negocio, ¿y qué he zacado en limpio? Lumbago, almoddanaz, úlceda de eztómago y cien decetaz diferentez pada haced zopa. ¡Zopa! ¡Odio la zopa!

Descubrimos que si Rincewind es un inútil para la magia es porque la travesura que cometió cuando aún era estudiante (meterse en la biblioteca a escondidas para leer el Octavo, el libro de magia más infame del Mundodisco) le pasó factura: uno de los hechizos se instaló en su cerebro e impidió que pudiera aprender nada más. Es este hechizo quien ha maniobrado para que Rincewind, Dosflores y el Equipaje se salven.

Porque Gran A´tuin se dirige hacia una siniestra estrella roja que ha aparecido en el cielo, y si los ocho hechizos no son pronunciados en el momento correcto, el Mundodisco será destruido.

Acojona, ¿verdad? Pues imaginaos si os lo dice LA MUERTE, hablando EN MAYÚSCULAS y con un canapé en la mano.

Un personaje que aparece por primera vez en esta novela es el Bibliotecario de la Universidad Invisible, un humano convertido en orangután a causa de un escape de magia.

Sacada de aquí

La habitación había sido parte de la biblioteca hasta que la magia pasó por ella, reorganizando violentamente las partículas de probabilidad en todo lo que encontró en su camino. Así que parecía razonable suponer que las pequeñas salamandras púrpura habían sido parte del suelo, y que las chirimoyas bien podrían haber sido libros. Y varios de los magos juraron más adelante que el pequeño orangután naranja sentado tristemente en medio de todo aquello se parecía mucho al bibliotecario jefe.

Tras la trágica desaparición del Archicanciller Ceravieja, a su sustituto se le ocurre dejar la búsqueda de Rincewind en manos de profesionales. Y así aparece Herrena la Pelirroja, "demasiado genial para ser ladrona, demasiado importante para ser asesina, demasiado inteligente para ser esposa, y desde luego demasiado orgullosa para ejercer la única profesión restante disponible para mujer".

Por cierto, en esta clase de cosas existe la tendencia de mirar por encima del hombro del dibujante que está haciendo la cubierta y empezar a hablar sobre cuero, botas hasta los muslos y espadas desnudas.
Adjetivos como "llenos, "redondos" e incluso "vivaces" empiezan a colarse en la narración hasta que el escritor tiene que darse una ducha fría y acostarse un rato.
Lo cual es bastante estúpido porque ninguna mujer que se gane la vida con su espada va por ahí con aspecto de haberse escapado de un catálogo de lencería de esos que se envían por correo y en sobres discretos.
Oh, bueno, muy bien. Lo que debe quedar bien claro es que aunque Herrena estaría imponente tras un buen baño, una manicura intensiva y lo mejor de la Woo Hun Lenz, Productos Exóticos y Artes Marciales, en la Calle Héroes, ahora mismo tenía la sensatez de vestir una ligera cota de malla, botas blandas y una espada corta.
De acuerdo, quizás las botas fueran de cuero. Pero no negras.

Lo más gracioso de la cita anterior es que en la portada de la novela, Herrena está dibujada exactamente como el tópico del que se burla. Por poco, Kirby no le pone el bikini de cota de malla.

Aparecen por primera vez los trolls del Mundodisco. Aquí todavía son como los de Tolkien, que se convierten en piedra cuando les da el sol. En novelas posteriores, los trolls no se convierten en piedra, sino que son de piedra.

Así releídas es curioso ver cómo Pratchett va presentando personajes que luego van a salir en otras series, como el gnomo Swires, que acabará formando parte de la Guardia Nocturna. No puedo decir si siempre tuvo un plan, o simplemente los dejaba ahí por si podía aprovecharlos.

También se introduce uno de los temas preferidos del Mundodisco: El verdadero mal no es el Señor Oscuro sentado en su Trono Oscuro lanzando carcajadas siniestras mientras acaricia un gato de angora blanco y planea la dominación mundial. El mal es tu vecino, ese señor (o señora) mezquino, cotilla, miserable y con tendencia al fanatismo (vamos, lo que en España llamamos "el cuñao"). En esta novela, se trata de los Discípulos de la Estrella, una especia de secta que culpa de la aparición de la siniestra estrella roja a la magia, y suponen que la estrella se irá si acaban con la magia.

Dentro de cada persona cuerda hay un loco luchando por salir a la luz. Nadie enloquece tan deprisa como una persona completamente cuerda.

Naturalmente, Ricewind y Dosflores conseguirán llegar a tiempo, pronunciar los hechizos en el momento adecuado, y entonces...

Una pequeña tortuga estelar salió hacia la luz roja. Apenas era más grande que un asteroide, su concha todavía tenía el brillo de la yema.
Allí dentro también había cuatro elefantes del mundo, y sobre sus lomos tenían un mundodisco, todavía pequeño, cubierto de humo y de volcanes.
Gran A'tuin esperó hasta que los ocho bebés tortuga hubieron salido de sus caparazones y empezaron a deambular por el espacio con cara de asombro. Luego, cautelosamente, como para no pisar nada, la vieja tortuga se dio la vuelta y , con considerable alivio, nadó hacia las proximidades agradablemente frescas del espacio.
Las jóvenes tortugas la siguieron, orbitando en torno a su caparazón.

Y en esto me baso yo para decir que Gran A'tuin es hembra. ¿Cómo iba a saber un macho dónde estaban los huevos? Por otra parte, ya no se vuelve a saber nada de los Mundodiscos bebés. ¿Se convierten en mundos paralelos, se independizan? ¿Eran material para posibles nuevas novelas? Por desgracia, nunca lo sabremos.

Al finalizar la novela, Dosflores decide volver a su casa (porque, ¿qué gracia tiene hacer turismo si no vuelves a contarlo a tus vecinos?) dejándole el Equipaje a Rincewind.

Hace un par de años, "El color de la magia" y "La luz fantástica" fueron adaptadas a la televisión. El resultado fue bastante irregular. Rincewind estaba caracterizado como un anciano, Dosflores era Sam Gamyi, el Patricio Jeremy Irons y creo recordar que el Archicanciller Tim Curry. El problema era que, por más fiel que fuera al argumento, en una adaptación a imágenes se pierde la voz del narrador y el recochineo que impregna cada palabra y cada nota al pie.

En resumen, si "El color de la magia" era un cinco pelado, esta es un seis. Mundodisco "progresa adecuadamente".