Reto lector 4: "Mort"

¡Y por fin, en este libro, han corregido la gran cagada editorial de los tres anteriores, y LA MUERTE habla EN MAYÚSCULAS! Aunque solo sea porque parte del argumento no se entiende si... ¿Él? ¿Ella? hablara en minúsculas.

Ya os lo he contado varias veces, pero insisto. Este fue mi primer libro de Mundodisco. Los hay mucho mejores, pero le tengo un especial cariño. Además, se nota un brutal salto de calidad desde "Ritos iguales" hasta "Mort". Los chistes tienen más gracia, y la épica es... mucho más épica.

Bueno, todo lo épico que puede ser algo en Mundodisco, donde las princesas en apuros duermen con pijamas color rosa estampados con conejitos.

"Mort" se publicó en 1987. Es la cuarta novela de la serie Mundodisco y la primera de la serie de la Muerte. Originalmente en España la publicó Martínez Roca en su colección Gran Fantasy (ahora esa edición es inencontrable salvo en sitios donde vendan libros de segunda mano).

El protagonista de este libro es Mortimer ("Mort"), un adolescente simpático y de buen corazón pero increíblemente torpe y despistado. Eso es un grave problema, ya que su familia se dedica a cultivar uvas reanuales, y un despiste del chico podría provocar un enorme desgarro en el espacio-tiempo.

Reciben el nombre de reanuales aquellas plantas que crecen hacia atrás en el tiempo. Se siembran este año y crecen el año pasado. La familia de Mort estaba especializada en la destilación de vino de uvas reanuales. Se trataba de una fruta muy poderosa y buscada por los adivinos puesto que, como es obvio, les permitía ver el futuro. El único inconveniente era que la resaca se producía la mañana antes, y había que beber mucho para reponerse.

Así que su padre le lleva a una feria de contratación, con la esperanza de que alguien tome al chico como aprendiz y le dé un empleo menos peligroso para el universo.

Y la única... "persona" que se digna contratar al chico es LA MUERTE.

-¿Dónde dijo que tenía el negocio? ¿Queda muy lejos?

-A UNA DISTANCIA NO MAYOR DEL ESPESOR DE UNA SOMBRA. ALLÍ DONDE ESTUVO LA PRIMERA CÉLULA ESTUVE YO. ALLÍ DONDE ESTÉ EL HOMBRE ESTOY YO. CUANDO LA ÚLTIMA VIDA SE ACURRUQUE DEBAJO DE LAS ESTRELLAS HELADAS, ALLÍ ESTARÉ YO.

-Veo que se mueve usted mucho.

Una de las cualidades de Muerte es que solo son capaces de verla las personas con capacidades paranormales (magos y brujas), los gatos y ahora su aprendiz. El resto de seres humanos ve una ilusión óptica. Al principio a Mort no le hace mucha gracia trabajar para alguien que "mata gente", pero se le pasa pronto

LA GENTE SE HACE MATAR SOLA. ES UN ASUNTO DE ELLOS. YO ME LIMITO A TOMAR LAS RIENDAS A PARTIR DE ENTONCES. AL FIN Y AL CABO, ESTE MUNDO SERÍA UNA SOBERANA ESTUPIDEZ SI LA GENTE SE HICIERA MATAR SIN MORIRSE, ¿NO TE PARECE?

Fijaos bien en la última frase. Es el argumento de "El Segador".

Bueno, a lo que íbamos. La Muerte se lleva a su aprendiz a su casa, donde el chico conoce a Ysabell, la hija adoptiva, y a Albert, el mayordomo. Albert me representó un pequeño problema, porque por culpa de la situación política de este santo país, mi cerebro insistía en pronunciar Albért en lugar de Álbert (¡malditos, me estropean hasta esto!).

Albert es un señor un poco peculiar.

...Y todas las reinas eran altas y pálidas, y llevaban unas cosas como sombreros en la cabeza.
-¿Pasamontañas? - preguntó Mort.
-Sí, eso. Y las princesas eran hermosas como largo es el día. Y tan nobles que notaban un sedante a través de doce colchones.

Resulta que, como descubrimos más adelante, Albert no es otro que el gran Alberto Malich, el mago más grande de todos los tiempos, fundador de la Universidad Invisible.

Lo cierto es que la Muerte tiene una segunda intención. En su casita no pasa el tiempo, y la pobre Ysabell lleva demasiado tiempo siendo adolescente (treinta y cinco años, concretamente), soltera y, para gran pesar suyo, entera.

Así que el poco sutil plan de Muerte es "ennoviar" a su hija y al aprendiz. Al principio las cosas no funcionan demasiado bien.

-No me casaría contigo aunque fueses el último hombre del Disco -le informó ella dulcemente.
-Podríamos tener una especie de relación odio-odio -sugirió Mort.

Pero Muerte tiene otro plan aún más siniestro. Y es cargarle todo su trabajo a Mort mientras ella se toma unas pequeñas vacaciones.

Los primeros trabajos de Mort salen bien, pero resulta que le toca "recoger" el alma de la reina Kelirehenna IV (alias Keli), una chica de dieciséis años (de verdad, no como los de Ysabell), guapa y pelirroja. He dicho ya que Mort es un adolescente, ¿verdad? Pues las hormonas toman el mando, y quien acaba "recogido" es el asesino.

El pequeño problema es que según el destino, Keli debería estar muerta. Y todo el mundo actúa como si lo estuviera, hasta el punto de que la pobre chica debe recurrir a los servicios de un Mago, al que contrata como Reconocedor Real.

Y como la realidad en el Mundodisco siempre encuentra la forma de "reajustarse", la historia como debería ser avanza implacablemente hacia ella, amenazando con dejarla muerta de verdad.

Mientras tanto, LA MUERTE está en Ankh-Morpork, investigando qué es eso de la diversión.

-¿POR QUÉ A LA GENTE LE GUSTA ESTAR BEBIDA? ¿ES DIVERTIDO?
- Les ayuda a olvidarse de la vida. Y ahora, apóyese ahí mientras abro la puerta...
- OLVIDARSE DE LA VIDA, JAJAJA

Lo malo es que Albert, viendo que Mort comienza a creerse el amo del corral (lo cual se manifiesta haciendo que cada vez más el chico hable en mayúsculas, ¿veis por qué es importante?) decide regresar a la Universidad Invisible y obligar a los Magos a practicar el rito de Cuesti-Hente. Aquí tenemos un divertido cameo de un viejo conocido:

- Si señor, me dejaré de tonterías, señor. Rincewind, señor. Soy el ayudante del bibliotecario.

- ¿Qué clase de bibliotecario iba a quererte como ayudante?

- Ook

Y hasta aquí puedo contar.

Esta novela tiene grandes hallazgos "mitológicos", como la sala donde la Muerte guarda los relojes de arena que marcan el tiempo de vida de los humanos y la biblioteca donde las biografías de la gente se escriben solas. Se deja caer el hecho de que cuando la gente deja de creer en ellos, los dioses se mueren (eso es el argumento de "Dioses Menores"), y tiene grandes escenas, como la muerte del Gran Visir, o la coronación de Keli, con estampida de elefante incluida (aunque es solo uno, no mil). Y muchas, muchas, pero muchas coles de Bruselas.

El próximo libro es "Rechicero". Como ya tengo la edición en papel, os dejo una foto de los maravillosos textos de solapa con que se nos deleitaba en los Buenos Viejos Tiempos:

Y recordad: LA JUSTICIA NO EXISTE. SOLO EXISTO YO.

¡Tesssoroooo!

Por fin, después de dos años separada de ellos, ayer conseguí recuperar a mis Pterrys en formato físico. ¡Míos, míos, todos míos! ¡Mis Malditos Ratas Descatalogados! ¡Mis Paga y Jódete de chillonas cubiertas color fosforito! Por fin están todos en las estanterías encima de mi cama. Observaréis que son de diferentes formas y tamaños. Culpad a las editoriales, que no parecen ser capaces de ponerse de acuerdo sobre esos asuntos.

De izquierda a derecha, "Mitos y leyendas. Maravillas del mundo", uno de los libros que, como se dice ahora, "marcaron mi infancia", "El último héroe", los Descatalogados de Martínez Roca, todo el resto de la serie hasta ahora, "El color de la magia" y "La luz fantástica", las tres antologías donde han aparecido relatos del Maestro, "Buenos presagios", la serie de Johnny Mawell, "El éxodo de los gnomos", y luego tenemos a "Drácula", en plan fronterizo, y los libros de la colección de Grandes Clásicos que me estoy haciendo con la idea de sustituir los libros de bolsillo y tener una biblioteca "gonita" (y de conseguir más que quería tener y no tenía a un precio bastante decente). No le hice foto, pero en la librería que tanto sufrimiento nos costó, están ya la "Gran Enciclopedia de la fauna" y "Los perros".

Debo confesar que, aunque la Fauna viajó en una cómoda caja de cartón, tuve que traer mis Mundodiscos metidos en una bolsa de basura, cual corrupto acarreando billetes de quinientos. La cosa sucedió más o menos así:

Llegué a mi antiguo piso pensando que allí encontraría una gran caja donde meter los libros. Estaba segura de que la caja estaba allí. Pero... no estaba.

Recordé haberla visto en Otro Sitio, le dije a Señorpadre que fuéramos a por ella pero se hizo el remolón, que si no iba a haber tiempo, que si con lo que cuesta aparcar en nuestra plaza, no quería irse... 

Así que decidí dejar los libros en un montoncito para cuando pudiera ir a buscar la dichosa caja y llevármelos debidamente.

Y entonces, Señorpadre encontró un paquete de bolsas de basura extragrandes y extrafuertes, y que, oye, porque no los metíamos allí.

Así que metí los libros en la bolsa lo mejor que pude, me las apañé para ponerlas sobre el transportín con ruedecitas y las transporté hasta el coche, donde los metí en el maletero.

Y lo curioso es que a pesar de mis malos modales, mis chicos han llegado enteros, sin una página doblada ni nada. No puedo decir lo mismo de la pobre bolsa, que quedó desgarrada por los cantos de los susodichos.

Todavía me queda una buena porción que transportar. Se han quedado mis Jorgitos, por ejemplo. Y mis Astérix. Voy a tener que hacer recopilación de cajas de cartón para transporte.

Y para rematar, el recopetín. Después de ponerlos en su sitio, fui a enseñarle el resultado a Señorpadre. Opinó que había quedado muy bonito, pero...

- Ahí encima aún cabe otra estantería.

Continuará, me temo...


PD: La gente del podcast "La Universitat invisible" han sacado una versión en castellano. Se llama, cómo no, "La Universidad invisible". Los dos primeros capítulos están dedicados al Mundodisco, no sé si van a seguir por ahí o hablarán de otros asuntos como su versión en catalán, pero de momento me parecen dos podcast muy recomendables.

PD 2: Ya he terminado "Mort". Mañana o pasado, caerá reseña.

A vueltas con la lectura

Cada cierto tiempo sale algún artículo en la prensa española tratando el gran drama de nuestro país: la gente no lee. 

Se suele atribuir el que los españoles no lean (hablo en tercera persona porque no me considero incluida en el grupo de los que no leen) a que las lecturas obligatorias en la escuela hacen que los niños acaben odiando la lectura en lugar de cogerle afición. El último artículo que he leído sobre el asunto (que no enlazaré porque es de la misma revista de "Por qué a tu novia no le gusta Juego de Tronos") le echa la culpa a que las lecturas obligatorias en la escuela española "son aburridas". Mirad a los ingleses, dice. En lugar de hacer que los niños lean a Shakespeare, les dan a Harry Potter.

Me parece que la solución no es tan sencilla.

En mi opinión, uno de los problemas es que la lectura de ficción, como entretenimiento, en España se sigue considerando una pérdida de tiempo. Una mamá que ve a su hijo con Harry Potter (por seguir el ejemplo), lo primero que le dirá será: "¿Ya has hecho los deberes?". O "Ya leerás en vacaciones, ahora tienes que estudiar". O "Te vas a estropear la vista, tanto libro". O incluso lo que me dijo mi abuela cuando me pilló con "El tercer hombre": "Tanto leer, tanto leer, te vas a volver loca". No olvidemos que La Gran Novela Española trata de un tipo que se vuelve tarumba precisamente por leer novelas.

Me voy a poner en modo Abuela Cebolleta.

Cuando yo estaba en EGB (ahora Primaria), en las escuelas no nos ponían lecturas obligatorias. Había un "libro de lectura" que acompañaba al de Lengua y Literatura, en el que había fragmentos seleccionados de novelas y poemas que los autores consideraban apropiados para la edad que tuviéramos, junto a una historieta central que los "unía". 

Este era mi libro de lectura en primero de EGB (sacado de aquí):

Pero... también tuve un abuelo maestro. Y cuando terminaba el curso, sabiendo la clase de monstruito que era yo, me pasaba sus libros de lectura. Gracias a eso tengo un "Parvulito" original por alguna parte. Con el revival nostálgico de hace algunos años podría haberme forrado.

Bueno, a lo que iba. En uno de esos libros había una sugerencia: "Léete un capítulo de El Quijote cada noche". Y friki como era una a los diez años, me lo pedí para Navidad. Y me leí el capítulo al día... bueno, quizás algo más. Y lo releí tantas veces como haría años después con "El Señor de los anillos". Porque sí, porque me dio la gana. Y a pesar de los "¿no tienes deberes?"

No pillé las lecturas obligatorias hasta primero de BUP. El profesor de Lengua nos entregó una lista de varios folios con títulos de libros "Os tenéis que leer uno de estos para cada evaluación, el que más os apetezca". Después, la última pregunta del examen era más o menos: "cuéntame el libro que te has leído". En la lista estaban los Grandes Tópicos de la Literatura Española, pero también estaban "Drácula" y "Frankenstein", novelas de John Steinbeck y cuentos de Poe. Durante mucho tiempo estuve utilizándola como "lista de deseos".

El de segundo fue más estricto. Ahí sí que había un libro que te tenías que leer por narices. Grandes Tópicos de la Literatura Española a saco. Y encima, también teníamos los de valenciano. "Tirant a Constantinoble", una versión de un fragmento del "Tirant" tan resumido que le habían quitado toda la gracia. Las fábulas de Eiximenis, que si el castellano antiguo os parece difícil, ni os queráis imaginar el catalán del siglo XIV, donde aún se les colaban palabras en provenzal.

Y mientras tanto, de forma medio clandestina, entre las jovencitas circulaba un libro con el aroma prohibido de "leed esto que es super-fuerte".

A lo que quiero llegar es que más que "animar" a los niños a la lectura, lo que hay es que dejarles en paz cuando lean. Si cada vez que vemos a un niño con un libro en las manos le machacamos con el "¿No tienes deberes?", o el "¿Qué haces ahí leyendo en lugar de irte a la piscina?", si le acusamos de estar "perdiendo el tiempo" o "no estar viviendo", no nos sorprendamos si al crecer le ha desaparecido todo el interés que pudiera tener por la lectura.

Y si encima vais diciéndoles que ciertos libros son aburridos y que hay que sacar ediciones "fáciles", apaga y vámonos.

¿Solución para subir los bajos índices de lectura en España? Buf, ni idea. Yo ya hice lo que pude intentando "enviciar" a mis sobrinos. Pensad vosotros qué hacer con los niños a vuestro alcance.

Reto Lector 3: Ritos iguales

No soy una dama, soy una bruja.

Escrita en 1987, esta fue la primera novela de Mundodisco que se publicó en la colección Gran Fantasy de Martínez Roca (hasta que cerraron "la paraeta", el resto de libros de Mundodisco se publicó ya en esa colección).

Portada. Sacada de aquí.

Al parecer, ahora se la considera la primera novela de la serie de las Brujas. No estoy de acuerdo. Para mi, las Brujas son tres. Como mucho, podría considerarla una precuela, en la que nos introducen a la más bruja de las Brujas, la sin par Esmeralda (¿o es Esmerenciana?) Ceravieja.

La comadrona se llamaba Yaya Ceravieja. Era una bruja, circunstancia completamente aceptable en las Montañas del Carnero, donde nadie decía nada en contra de las brujas. Al menos, nadie que quisiera levantarse por la mañana con la misma forma que tenía al acostarse.

La Muerte sigue hablando en minúsculas, pero es la última vez. Le he echado una miradita a "Mort", y por fín, ÉL habla como es debido. Me he emocionado y todo.

Curiosamente, recuerdo haber leído una frase que no estaba en la edición que he leído ahora, o igual era de otro libro de la Saga de las Brujas. Concretamente, en la primera descripción de Yaya te hablaban de que su rostro era "atractivo pero algo equino". Aquí no la he visto. Cuando tenga el libro físico, compararé.

Debo empezar diciendo que la novela me ha gustado más ahora que la primera vez que la leí. Es lógico, supongo. La primera vez leí los libros desordenados, a medida que podía comprarlos, y "Ritos iguales", comparado con "Brujerías", no tiene nada que hacer el pobre. Pero después de los dos primeros, la cosa mejora mucho.

"Ritos iguales" comienza con la muerte de Tambor Leño, un mago. Antes de morir, un mago debe dejar su bastón en manos de su sucesor, que debe ser obligatoriamente el octavo hijo de un octavo hijo. Y así lo hace Tambor Leño, solo que resulta que en esta ocasión el "octavo hijo de un octavo hijo"... resulta ser hija.

Primer problema: las mujeres en Mundodisco no pueden ser magas. Lo dice la tradición, y la tradición hay que respetarla, ¿no?

El problema es que cuando Tambor Leño puso su bastón en las manos de la pequeña Eskarina, la "magia de mago" comenzó a reclamar a la niña. Y después de que Yaya Ceravieja fracase en su intento de convertirla en bruja, no tienen más remedio que emprender camino hacia la Universidad Invisible para convertirla en maga.

Las posibilidades de una entre un millón salen bien nueve de cada diez veces.

Naturalmente, los magos la echan, así que Yaya la infiltra como criada.  Y a través de los ojos de las dos vemos el funcionamiento de la Universidad Invisible, y cómo Simón, un joven mago recién llegado, comienza a revolucionar la magia con nuevos conceptos sobre la vida y el universo. El problema es que la prodigiosa mente de Simón atraerá a las Cosas de las Dimensiones Mazmorra y todo estará a punto de acabar en desastre.

En esta novela se apuntan varios detalles que serán importantes en el futuro: lo que les pasa a los animales que viven cerca de la Universidad Invisible (esas hormigas construyendo pirámides con terrones de azúcar son el precedente de Gaspode, o de las ratas de "El increíble Mauricio"), el celibato de los Magos, el progreso en el concepto de magia del que acabará surgiendo Maleficio, y porqué Yaya tuvo que acabar escribiendo su famoso cartel de "NO ESTOI MUERTA".

Todavía no es de las buenas-buenas, pero ya es mejor que las dos primeras. Casi que le daría un seis.

La próxima es "Mort". No voy a ser muy objetiva con ella, fue la primera que leí y nada puede estropear el recuerdo. Como muestra, una cita, probablemente la más famosa del libro:

Ankh-Morpork había coqueteado con muchas formas de gobierno, y había terminado asumiendo ese tipo de democracia que se conoce como 'Un Hombre, Un Voto'. El Patricio era el Hombre, y el Voto era el suyo.