Esto se está volviendo pesadito

Esta mañana, en mi santa ciudad:

 

Sip, son adornos navideños. Que se suman a los polvorones del 15 de octubre.

¡Que solo faltan tres semanas para Santa Catalina, collons! ¿No os podéis esperar un poquito?

Rescatando entradas 8: Cómo nace una leyenda urbana.

Hace unos años, tuve el honor de asistir al nacimiento de una leyenda urbana. Lo más divertido del asunto es que la persona "culpable", dado su despiste innato para lo que en realidad no le interesa, ni siquiera sabe lo que es una leyenda urbana.

Primero os voy a contar la historia tal como me la contó a mí mi tía, casualmente (o no tanto) casada con Tío Malito :

Mi tía tiene una amiga que vive en Barna, y esta amiga tiene un nieto (bueno, creo que ahora ya tiene más de uno). El caso es que el nieto en cuestión (era aún un bebé cuando ocurrieron los hechos) se puso muy enfermo, con unos síntomas al parecer nunca vistos antes. Tras muchas pruebas, análisis, contraanálisis y demás, los médicos decidieron que había que operar al bebé. Le abrieron, le sacaron el bazo, y al abrir el bazo... estaba lleno de mosquitos. Cosieron a la criatura  y tras pasar unos cuantos días en el hospital, regresó a su casa felizmente curado.

¿Flipando en colores? Vale, esto es lo que ocurrió de verdad: Tras unas cuantas pruebas y análisis, los médicos descubrieron que el niño tenía leishmaniasis visceral.

Lo cual significa que mi tía había oído campanas, no sabía donde, y lo que no supo lo suplió con imaginación. Relacionó el contagio por medio de la picadura de mosquito y el que el bazo del niño se hubiera visto afectado por la enfermedad con un bazo lleno de mosquitos. Y también significa que las otras personas a las que les contó su versión de la historia, si no hablaron con la abuela de la criatura, deben tener una extraña opinión sobre la capacidad de supervivencia de las larvas de mosquito barcelonesas.

Y así es como vi nacer una leyenda urbana. No sé si aún seguirá viva. Pero si os llega un correo electrónico contando esta historia, ya sabéis de dónde salió.

Me llamo Rhaegar...

...Y soy un singermornings.

Un audaz paparazzi consiguió las pruebas de la cruel verdad sobre el Último Dragón:

La tira tiene historia, claro.

Hace un par de años, Lady Gibberne quería dibujar una serie de chibi-tiras sobre personajes de "Canción", pero no se encontraba inspirada con los guiones, así que pidió ayuda en el foro, y mi gemela malvada LadyWi le envió unos cuantos. Si a alguien le apetece ver el resto de tiras que dibujó, están aquí. Aunque advierto que la primera que aparece puede considerarse "spoiler". Personalmente, me encanta la última (con la que no tengo nada que ver, es toda de Lilly, que de vez en cuando olvida que es una dama).

Noticias sobre la serie: Dicen que esto es la puerta de la Fortaleza Roja. Se llama Fuerte Riscasoli y está en Malta:

 

Han salido fotos de las armaduras de los Lannister. No sé si acaban de gustarme, tan orientales.

La lista de directores y capítulos de la temporada.

Las chicas de Bytheway hablan de la serie. 

Más noticias en cuanto las tenga.

Rescatando entradas 7: Poesía urbana.

Entrada publicada originalmente el día 18 de julio de 2007.

¿Qué es un friki?

dices, clavando en mi mirada tu mirada azul.

¿Qué es un friki? Insistes y no paras de insistir,

¿Qué es un friki? Hasta que yo contesto:

"Friki es quien ha escrito esto":

 

¿O no?

Crueldad mental

O a ver si esto no es una intolerable agresión a mi sensibilidad de golosa (y descendiente de varias generaciones de golosos) a dieta:

Vale, confieso. La envidia me corroe. Y la gula.

Golosos del mundo que no estéis a dieta y paséis cerca de Castellón, podéis informaros de los planes de estos seres malvados en esta página.

Otrosí: ¡Me han descubierto! Ruborizada y ojiplática me hallo.

Y una tontería altamente divertida y adictiva: Kike, de "Poder friki" ha creado un juego de plataformas basado en las películas de la Hammer. Aquí mismito tenéis los enlaces para descargároslo, completamente gratis y legal. Yo me he quedado atascada en la primera pantalla después de matar a Frankie, ¡malditos murciélagos! Aunque me encanta la cara de cabrones que les ha puesto. Y ese Peter Cushing moviendo los ojitos es tan achuchable...

Día de difuntos

—Todas esas son tonterías, de cabo a rabo; eso es lo que son, y nada más. Esos dichos y señales y fantasmotes y convidados de piedra y patochados y todo eso, sólo sirven para asustar niños y mujeres. No son más que palabras, eso y todos esos espantos, señales y advertencias que fueron inventados por curas y personas malintencionadas y por los reclutadores de los ferrocarriles, para asustar a un pobre tipo y para hacer que la gente haga algo que de otra manera no haría. Me enfurece pensar en ello. ¿Por qué son ellos quienes, no contentos con imprimir mentiras sobre el papel y predicarlas desde los púlpitos, quieren grabarlas hasta en las tumbas? Miren a su alrededor como deseen y verán que todas esas lápidas que levantan sus  cabezas tanto como su orgullo se lo permite, están inclinadas..., sencillamente cayendo bajo el peso de las mentiras escritas en ellas. Los "Aquí yacen los restos" o "A la memoria sagrada" están escritos sobre ellas y, no obstante, ni siquiera en la mitad de ellas hay cuerpo alguno; a nadie le ha importado un comino sus memorias y mucho menos las han santificado. ¡Todo es mentira, sólo mentiras de un tipo o de otro! ¡Santo Dios! Pero el gran repudio vendrá en el Día del Juicio Final, cuando todos salgan con sus mortajas, todos unidos tratando de arrastrar con ellos sus lápidas para probar lo buenos que fueron; algunos de ellos temblando, cayendo con sus manos adormecidas y resbalosas por haber yacido en el mar, a tal punto que ni siquiera podrán mantenerse unidos.

Por el aire satisfecho del anciano y por la forma en que miraba a su alrededor en busca de apoyo a sus palabras, pude observar que estaba alardeando, de manera que dije algo que le hiciera continuar.

—¡Oh, señor Swales, no puede hablar en serio! Ciertamente todas las lápidas no pueden estar mal.

—¡Pamplinas! Puede que escasamente haya algunas que no estén mal, excepto en las que se pone demasiado bien a la gente; porque existen personas que piensan que un recipiente de bálsamo podría ser como el mar, si tan sólo fuera suyo. Todo eso no son sino mentiras. Escuche, usted vino aquí como una extraña y vio este atrio de iglesia.

Yo asentí porque creí que lo mejor sería hacer eso. Sabía que algo tenía que ver con el templo.

El hombre continuó:

—Y a usted le consta que todas esas lápidas pertenecen a personas que han sido sepultadas aquí, ¿no es verdad?

Volví a asentir.

—Entonces, es ahí justamente en donde aparece la mentira. Escuche, hay veintenas de tales sitios de reposo que son tumbas tan antiguas como el cajón del viejo Dun del viernes por la noche —le dio un codazo a uno de sus amigos y todos rieron—. ¡Santo Dios! ¿Y cómo podrían ser otra cosa? Mire esa, la que está en la última parte del cementerio, ¡léala!

Fui hasta ella, y leí:

—Edward Spencelagh, contramaestre, asesinado por los piratas en las afueras de la costa de Andres, abril de 1845, a la edad de 30 años.

Cuando regresé, el señor Swales continuó:

—Me pregunto, ¿quién lo trajo a sepultar aquí? ¡Asesinado en las afueras de la costa de Andres! ¡Y a ustedes les consta que su cuerpo reposa ahí!. Yo podría enumerarles una docena cuyos huesos yacen en los mares de Groenlandia, al norte —y señaló en esa dirección—, o a donde hayan sido arrastrados por las corrientes. Sus lápidas están alrededor de ustedes, y con sus ojos jóvenes pueden leer desde aquí las mentiras que hay entre líneas. Respecto a este Braithwaite Lowrey..., yo conocí a su padre, éste se perdió en el Lively en las afueras de Groenlandia el año veinte; y a Andrew Woodhouse, ahogado en el mismo mar en 1777; y a John Paxton, que se ahogó cerca del cabo Farewell un año más tarde, y al viejo John Rawlings,  cuyo abuelo navegó conmigo y que se ahogó en el golfo de Finlandia en el año cincuenta. ¿Creen ustedes que todos estos hombres tienen que apresurarse a ir a Whitby cuando la trompeta suene? ¡Mucho lo dudo! Les aseguro que para cuando llegaran aquí estarían chocando y sacudiéndose unos con otros en una forma que parecería una pelea sobre el hielo, como en los viejos tiempos en que nos enfrentábamos unos a otros desde el amanecer hasta el anochecer y tratando de curar nuestras heridas a la luz de la aurora boreal.

Evidentemente, esto era una broma del lugar, porque el anciano rió al hablar y sus amigos le festejaron de muy buena gana.

—Pero —dije—, seguramente no es esto del todo correcto porque usted parte del supuesto de que toda la pobre gente, o sus espíritus, tendrán que llevar consigo sus lápidas en el Día del Juicio. ¿Cree usted que eso será realmente necesario?

—Bueno, ¿para qué otra cosa pueden ser esas lápidas? ¡Contésteme eso, querida!

"Drácula, Capítulo VI, Diario de Mina Murray"

¿Os cuento un secreto? Creo que Bram Stoker estuvo alguna vez en  el cementerio de mi pueblo. O que alguien leyó este fragmento de Drácula y se lo tomó demasiado en serio.

Noticia de última hora: "I'm flipping in colors".

¿Os imagináis a Keli e Ysabell como "Princesas Disney"? ¿Y a ÉL cantando? ¿Incluirán en el reparto a la Muerte de las Ratas como mascota simpática (aunque en realidad el personaje no aparezca hasta "El Segador")? Y como detalle de curiosidad morbosa: en el doblaje español, ¿será ÉL o ELLA?

Y de esta noticia debería haberme enterado ayer, que hubiera sido más propio. ¿Qué opináis? ¿La incluyo en la lista de webs?

Y termino ya con los regalitos

Supongo que habréis pasado una buena noche de juerga, depravación y eso, ¿verdad?

He tenido que cambiar el vídeo porque lo habían quitado (gracias por el aviso, Rad). Desventajas de las entradas programadas. El final aquí (han desactivado la inserción, pero al menos dejan enlazar).

¡Qué bien se le daba a la Disney dar miedo cuando aún no eran políticamente correctos!